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Somnoliento y con frío. Aparto mi mirada de la computadora, miro el cielo gris de la ventana. Cae lluvia, la gente corre, lo carros truenan sus llantas contra el agua, el cielo brilla de color plata de vez en vez por los rayos, y quien sabe por donde se cuela una corriente helada a mi cuarto que termina con la sensibilidad de mis piernas.
Un ladrido lejano y un silbido en la calle. Miro la foto del che fumando pegada en la pared. Imagino la escena de moya y rius cotorreando con él (publicidad cohiba, se me antoja fumar). Abajo, libros: Capote, borges, miller, cortazar y bukowski. Apuesto a que solo escribían para poder coger y no pescar frío.