El placer de la soledad

Él se había quedado solo y estaba cargado de odio. Odio hacia la vida, hacia el mundo, hacia el ruido, hacia las palabras de ella y su estúpida sonrisa.  La odiaba y ese odio le provocaba un infinito placer. Placer y dolor. El dolor a perderla y el placer de haberla besado por última vez.  El dolor del pene erecto rozando su pantalón, el placer de ese roce sobre las nalgas de ella. La odiaba, le dolía y se excitaba. La había perdido para siempre, ella se había ido y el imaginó por un momento lo que ella podía estar haciendo. Quizá hacía el amor con otro. El solo pensarlo le provocó un dolor muy fuerte que atravesó su estómago y las lágrimas brotaron suaves, cálidas y veloces. Al mismo tiempo un bulto crecía entre sus piernas. La volvió a imaginar, cálida y de manos rápidas, gimiendo, retorciéndose de placer, debajo de unos brazos más fuertes que los suyos, lamiéndose los labios y pellizcándose los pezones, gritando, jadeando, sudando, moviendo sus nalgas hacia adelante y hacia atrás, rápido, más rápido, agitada, sacudiéndose de arriba abajo mientras extrañas manos acariciaban, primero, su cara, sus labios, su lengua, bajaban a su pecho ayudándole a aprisionar sus pezones, descendían con fuerza y lentitud hasta sujetar fuertemente su cadera ante los pequeños golpecitos vaginales de semen… Él no aguantó más, corrió al baño y se masturbó con fuerza y velocidad inusitadas. Una mezcla de placer-odio-soledad-tristeza lo inundaba. Apretó con fuerza su mano, las lágrimas fluían con un extraño lamento hasta que alcanzó lo que creyó fue un orgasmo y miró su mano vacía de semen y con gotas de sangre. Dolía su recuerdo, su orgullo, su placer,  su miembro, su soledad. Se miró al espejo, tenía los párpados hinchados y los ojos rojos que le ardían a causa de la luz. Resignado se lavó las manos, luego la cara y se acostó a dormir, no sin antes volverse a masturbar. Esta vez la imaginaría con una mujer.